Главная

Пришвин, Времена года

Всяких цветов листья насыпаны в лесу, и между ними ждешь увидеть грибы. И сколько их всяких покажется, сколько раз ошибешься, каждый раз забывая, что, если настоящий белый гриб встретится, не ошибешься. Брошенная дорога через лесную поляну заросла дымящейся травкой, той самой, на которой мы в детстве гадали: что выйдет, если, сжав пальцы, проведешь по стебельку, круглый венчик–курочка, или венчик с хвостом – петушок. Теперь эта трава, стебелек к стебельку, собралась на брошенной дороге, отмечая собой на цветущей поляне путь человека, и далеко курилась розовым дымком Повилика выползла на песчаную дорожку, белая и розовая, пахнет по-прежнему чем-то далеким из детства, что ни за что не вспомнишь. Не могу представить себе, как и чем пахнут цветы тому, у кого детства не было.